Статусы Вадим Болтоносов

Другу подарили варана. И он так и

воспринимал его как предмет интерьера:

кормил, поил, без всякой лирики...

И вот, однажды животное его за палец

цапнуло.

Первая реакция - "я тебя сейчас выкину

нафиг", а потом смотрит, а варан так на

него преданно и грустно заглядывается,

что аж из аквариума вылез и давай

таскаться за ним по всему дому - ни на

шаг не отходит, в глаза заглядывает:

"Прости мол, хозяин, извини». Он даже

растрогался.

Утром просыпается, а варан рядом с ним

сидит, всю ночь не отходил, смотрит

грустно.

Приятель так проникся: какой же чуткий

и заботливый у него питомец...

Однако палец у него опух сильно не

проходил, да еще и болел жутко.

Он варана в охапку – и к врачу.

Там и выяснилось, что этот вид варанов

ядовит, только яд у них очень слабый,

поэтому они сначала кусают, а потом

тупо таскаются за жертвой и ждут пока та

сдохнет.

Это я к чему? - Не будьте настолько

наивными, когда вам преданно смотрят

в глаза.
- - -

Умей вовремя отпускать даже тех, кого

ты любишь. Это великий закон

непривязанности.

Когда ты держишься за человека из

страха потерять свою любовь, ты

теряешь больше. Сделай глубокий вдох,

и позволь каждому отвечать за

собственную жизнь.

Каждый принадлежит только себе…

Никогда не пытайтесь переделать

другого человека. Принимайте его таким,

какой он есть, все мы разные, но ведь в

этом вся прелесть.

Людей близкими делает не похожесть, не

лживые компромиссы и даже не

совместное прошлое. Близкими людей

делает искреннее наслаждение от

разницы…

Когда не пытаешься кого-то переделать,

переубедить или отчаянно

нафаршировать советами. Когда просто

общаешься с человеком - как книгу

читаешь - в чем-то согласен, в чем-то -

нет, но все равно так интересно, изящно

и легко, что не оторваться…

К сожалению, чтобы понять такие

элементарные вещи, приходится платить

высокую цену - терять дорогих людей.

Только потеряв, мы учимся ценить…

Поэтому, будьте мудрее…
- - -

Александр Гортовин

Я не любил её, мне просто было в кайф,

Когда она сопела мирно рядом,

Читала фэнтези и слушала свой Чайф

И провожала по утрам влюблённым взгядом.

Я не любил её, мне было хорошо —

Ни одиночества с ней не было, ни скуки.

Мне было по фигу их сколько там ещё,

Но мне не нравились на ней чужие руки.

Я не любил её, но помнил всё о ней:

Любимые цветы и тон помады,

Всех тараканов в голове и всех друзей.

Зачем-то мне всё это было надо.

Я не любил её и никогда не врал,

Я тормозил её - малыш, всё несерьёзно.

Рассказывал, когда и с кем я спал,

Но сам боялся на щеках увидеть слёзы.

Я не любил её, меня манила страсть,

Когда шептала: «Хочешь, рядом буду?»

Да, я боялся сдаться и пропасть,

Когда скользили ниже её губы.

Я не любил её, но слушал её пульс,

Пытался отогреть её ладони.

Когда она теряла верный курс,

Я возвращал её настойчивым: «Родная…»

Я не любил её, мне нравился в ней шарм,

Улыбка и тату на пояснице.

В попытках отыскать, где мой журавль,

Я называл её «моя синица».

Я не любил её, но позволял не всё,

Душе израненной моей была приютом...

Во сне шептал так часто имя не её...

Но все же шел порой одним маршрутом,

Я не любил её, но помнил наизусть

Все цифры номера и те шальные строчки,

Что посвящала, чтобы спрятать грусть,

Чтоб мы чуть дольше подбирались к "точке".

Я не любил её, но не давал уйти...

Нет, не держал, а приглашал остаться,

Я делал больно, но твердил "прости",

Так, сотни раз заставив сомневаться...

Я не любил её, но закрывал глаза,

Когда губами вновь касалась кожи...

И в том момент, когда текла слеза...

Не мог похожей скрыть в ладонях дрожи,

Я не любил её, но возвращался сам

И снова пристально следил за взглядом,

Не верил призрачным её мечтам...

Но забывал все прошлое с нею рядом...

Я не любил её, но как-то раз признал,

Что в этом мире не найду похожей...

Что лишь по запаху парфюма вспоминал,

Что ей не быть в судьбе моей "прохожей"

Я был всех ближе... крепче обнимал...

Но никогда ей не устраивал "допроса",

Я так настойчиво и нежно целовал...

"Я не любил её", а дальше знак вопроса.

Я не любил её, но улыбался ей.

Смеялся от души когда она шутила.

Я шептал ей :"Просто мне поверь."

"Я доверяю",- она мне говорила

Я не любил ее, она меня любила..

Приходила, раздевалась, отдваалась.

И долго мне о чем-то говорила.

Одевалась, уходила. Снова возвращалась

Я не любил её, она казалась странной.

Как-то наигранно, а может быть смеясь

Она была не той, хотя желанной…

Вставала с постели, мило улыбаясь.

Я не любил её, хотя уже не важно.

Она пришла, я, может быть и ждал

Я вел себя с ней как-то эпатажно,

Она вся была чиста как идеал.

Я не любил её, но подолгу ее ждал,

И даже никогда не видел ее слез.

Незнаю почему, но её я ревновал.

У нас с ней всё было не всерьез

Я не любил её и ей не увлекался,

И не любить ее я толком не умел..

Незнаю почему, может боялся,

А может быть я просто не хотел..

- - -

Я видел осень… Она целовалась с

дождём…

В объятиях нежных друг друга они

дополняли…

По парку вечернему шли беззаботно

вдвоём.

Дыханием ветра листву шаловливо

срывали…

Десятки прохожих бежали с зонтом от

дождя,

А он улыбался любимой единственной

леди,

Что золотом мир украшает, к нему

приходя,

В красивых сапожках с отливом

блистающей меди…

Он в сером плаще, а она в ярко-жёлтом

пальто…

Он с грустью в глазах, а она с озорною

улыбкой…

И сколько продлится роман, не узнает

никто.

А он называет её Золотистою Рыбкой…

И гладя волнующе волосы рыжей мадам,

Из капель прозрачных выкладывал ей

диадему…

Шептала она: «Я тебя никому не отдам…»

Кружилась листва, развивая осеннюю

тему…

Проснувшись под утро, встречая

туманный рассвет,

Лохматая осень дождю улыбнулась

игриво…

А он, взяв гитару, запел новой песни

куплет…

Я видел осень... На улице было

дождливо..
- - -

Она себя обычной называла

Все как у всех - семья работа дом

И о любви большой мечтала

Той окоторой верила тогда с трудом.

И кофе по турецки был началом

Их виртуальной трепетной любви

Он для нее был принцем идеалом

И мысленно шептала - позови...

Томительно лелело время

Минуты таяли в томительных часах

Она ждала от жизни отречения

Искала утишение в стихах...

Она себя обычной называла

Он - королевой ночи называл

И в место ужина - стихи ему писала

Он в место завтрака - стихи ее читал
- - -

Михаил Михлин

Мадам бессонница, я Вам открою двери...

Входите, будем чай пить – ночь длинна....

Не церемоньтесь, что Вы в самом деле –

Вам будет здесь удобно у окна.

В конце концов снимите Вашу шляпу,

вуали тонкой дымчатую сеть.

Как верный пёс, протягивая лапу,

Я буду долго Вам в глаза смотреть...

Ну, что же, милая, давайте разбираться –

Вы стали частой гостьей у меня

и, если так пойдёт, то может статься,

что я без Вас не проживу и дня...

За что меня Вы выбрали, скажите –

за вечные терзания души?

Мои стихи... Нет, наши, извините,

здесь по ночам рождаются в тиши.

Вы первая их видите живыми

и мёртвыми, летящими в огонь...

Вы первая склоняетесь над ними,

целуя их сминавшую ладонь...

Лишь Вам дано и мучиться, и мучить

так сладко, так тоскливо, хоть кричи...

И я кричу Вам вслед: «На всякий случай!

Для Вас, мадам, – под ковриком ключи...»
- - -

Я в календарь боюсь смотреть.

Там - третье сентября. Опять.

И Шуфутинского весь день

По кругу буду я гонять.

Взгляну на фото... Ох, кошмар!

Там тоже третье сентября,

И из рябин горит пожар.

А ведь по правде говоря

Любовь - забавная игра.

Ну словно "Мафия" - точь в точь.

Взгляну на календарь... Пора!

Где сын? А где малютка-дочь?

Сентябрь! Третье, блин, число!!!

Уж журавли собрались в клин -

И только нам не повезло.

Ты там одна, я тут один.

Я календарь - переверну!

А впрочем... тут как не смотри

Картинку вижу я одну.

Сентябрь. Ниже - цифра три.

Мне не поможет, как пить дать,

И "Рюмка водки на столе",

Рискую крепко я застрять

В ТРИклятом третьем сентябре.

Семь пятниц на неделе? Нет!

Неделя третьих сентябрей!

Схожу с ума... А может, нет...

Переверни ка лист. Скорей.
- - -

Когда мне встречается в людях дурное,

То долгое время я верить стараюсь,

Что это скорее всего напускное,

Что это случайность. И я ошибаюсь.

И, мыслям подобным ища

подтвержденья,

Стремлюсь я поверить, забыв про укор,

Что лжец, может, просто большой

фантазер,

А хам, он, наверно, такой от смущенья.

Что сплетник, шагнувший ко мне на

порог,

Возможно, по глупости разболтался,

А друг, что однажды в беде не помог,

Не предал, а просто тогда растерялся.

Я вовсе не прячусь от бед под крыло.

Иными тут мерками следует мерить.

Ужасно не хочется верить во зло,

И в подлость ужасно не хочется верить!

Поэтому, встретив нечестных и злых,

Нередко стараешься волей-неволей

В душе своей словно бы выправить их

И попросту "отредактировать", что ли!

Но факты и время отнюдь не пустяк.

И сколько порой ни насилуешь душу,

А гниль все равно невозможно никак

Ни спрятать, ни скрыть, как ослиные

уши.

Ведь злого, признаться, мне в жизни

моей

Не так уж и мало встречать доводилось.

И сколько хороших надежд поразбилось,

И сколько вот так потерял я друзей!

И все же, и все же я верить не брошу,

Что надо в начале любого пути

С хорошей, с хорошей и только с

хорошей,

С доверчивой меркою к людям идти!

Пусть будут ошибки (такое не просто),

Но как же ты будешь безудержно рад,

Когда эта мерка придется по росту

Тому, с кем ты станешь богаче стократ!

Пусть циники жалко бормочут, как дети,

Что, дескать, непрочная штука - сердца...

Не верю! Живут, существуют на свете

И дружба навек, и любовь до конца!

И сердце твердит мне: ищи же и

действуй.

Но только одно не забудь наперед:

Ты сам своей мерке большой

соответствуй,

И все остальное, увидишь,- придет!

Эдуард Асадов
- - -

ЭФФЕКТ НЕОДИНОЧЕСТВА

Нас так много стало в этих соцсетях. Все

такие яркие, разные, словно рыбки в

аквариуме плаваем. Все хотят

понравиться, выделиться, кто ником

звонким, кто яркими фотками. Нас

листают, мы листаем, кого-то лайкнем

мимоходом, улыбнувшись, кого-то

пропустим и пойдём дальше.

Мы пленники этого замкнутого

пространства, из которого нет никакого

выхода. Мы ругаем людей за то, что с

удовольствием делаем сами —

демонстрацию личной жизни. Зачем мы

это делаем? Сами не знаем. Для кого-то

есть в этом материальная выгода, ведь

самореклама никогда не помешает, кто-

то просто ведёт таким образом дневник,

сохраняя фото и записывая впечатления

под ними.

Демонстрация. Личного. Интимного. И

по сути, никому, кроме нас самих,

ненужного. Мы лайкаем, чтобы лайкнули

нас, замечаем, чтобы быть

замеченными. За редким исключением.

Инстаграм. Эффект сопричастности со

всем миром. Вот поставил лайк

красавчик из Лос-Анджелеса и ты вроде

как мысленно с ним на берегу океана,

пересекаешь волны. Оптический обман

близости. Границы кажутся размытыми.

Кажутся.

Одиночество настолько глубоко въелось

в наши души, что мы разучились пускать

туда людей по-настоящему. Смотрите,

наблюдайте, но руками не трогайте.

Больно. Мы знаем, что выложив яркие

фотки, нам станет чуточку легче. Потому

что нам будет казаться, что мы не

одиноки. Казаться…
- - -

Философы считали, что слова не

исчезают бесследно.

Они остаются в атмосфере, повисают в

воздухе. Философ С.Булгаков писал о

том, что в комнате, где ругаются и

проклинают, злые слова висят, как

табачный дым. Хочется открыть

форточку и проветрить, прогнать этот

смрад...

Слова возвращаются к тому, кто их

сказал. Иногда очень трагично

возвращаются.

Есть легенда, что бабушка Лермонтова

сказала: "собаке собачья смерть", когда

ей сообщили о самоубийстве мужа.

Жестокие слова... А потом погиб на дуэли

любимый Мишенька, внучок бабушки. И

царь те же самые слова сказал о

молодом поэте: "собаке собачья

смерть!". Слово в слово.

Эхо существует. И оно приносит к

человеку его же собственные слова,

которые он когда-то сказал другим.

Незрячего мальчика травили другие

дети, издевались над ним всячески. Когда

мама пришла к директору и стала

просить принять меры, директор сказал:

"надо набраться терпения! Надо

проявить мужество и не жаловаться по

пустякам!".

Через пять лет именно эти слова

услышал больной директор от врача,

которому рассказывал о своих

страданиях и просил обезболивающее.

Вот именно эти слова, в том же порядке

и с тем же выражением...

"Вам надо мыслить позитивно", - эту

фразу часто слышат люди в трудной

ситуации. И вспоминают, как бездумно

говорили эти слова другим, тем, кто

страдал. Только тогда они понимают,

какие жестокие это слова. Но это же эхо.

Всего лишь эхо когда-то ими же

сказанных слов. Сказанных, чтобы

отвязаться, чтобы почувствовать свое

превосходство, просто от глупости...

«Ты и сам прекрасно справишься",

"старые и больные - это обуза для

общества", "ты мне надоел", - много

слов, которые возвращаются в виде эха.

Но так возвращаются только слова,

которые были сказаны тому, кому плохо.

Кому могли бы помочь, но не помогли.

Тому, кого осудили жестоко, тому, над

кем посмеялись, кого предали или

оставили в трудную минуту.

Потому что другой человек эти слова не

принял; он их не заслужил. Они остались

висеть в атмосфере, а потом вернулись

эхом к тому, кто так сказал.

Проклятия возвращаются к тому, кто

проклял невинного. Это написано в

древних книгах. А злые слова

возвращаются к хозяину, ничто не

исчезает, вот в чем дело. Существует

эхо. И тот, кто говорил бездумно и

жестоко эти слова, потом услышит их

сам. И вспомнит, даже если сделает вид,

что забыл.
- - -