Комментарии

Наверное, это старость,


О прошлом болит душа,


Всё, собственно, там осталось,


А стрелки вперёд спешат.


Глаза открываешь — восемь,


Сходил в магазин — среда,


Сварил себе кофе — осень,


Прилёг отдохнуть… ну, да…


Но есть у меня, припрятан,


Ещё один циферблат,


Цветные на нём заплаты


И время течёт назад,


Ко дням с «Пионерской зорькой»,


С героями из былин,


Туда, где Хоттабыч с Волькой,


«Мурзилка» и нафталин.


Где молоды папа с мамой,


Где радостный Первомай,


И где — гоп-цаца — тот самый


Девятый идёт трамвай.


Скакалки, кино, пистоны,


Свидания, эскимо,


Домашние телефоны, стоявшие на трюмо.


Торжественное с экрана,


Московское: «Гаварит…»,


Сенкевич возил по странам,.


Был выбрит, а не побрит.


Там письма пером писали,


Разгладив тетрадный лист,


Всегда магазин искали с названием «Букинист».


На праздники покупали


Копеечный «Солнцедар»,


Пакеты в тазу стирали,


Жевали блестящий вар.


…Ну, вот, механизм заело,


Куда мне — вперёд, назад?


Да… жалко, не всё успела


Самой себе показать.


Осталась бы там надолго,


А лучше бы — навсегда:


Родители, дача, Волга —


Счастливейшие года.


Наверное, это старость:


Здесь — «функция», там — душа.


Здесь только курить осталось,


А там я могу — дышать.

© Ольга Бакулина

Привет, согласен с тобой, ещё масло мазали на печенье и сверху накрывали ещё одной, вкуснятина